Deambulatório

Sabia que não queria estar ali. Já não lhe pertencia aquele sítio. Já não entendia as palavras, desconhecia os caminhos que percorria todos os dias. Era como o sonhador de Dostoievski, mas o amor não o atormentava. Escrevia poemas sem sentido, procurando palavras obscuras que combinassem com o estado de espírito. Sentava-se no chão, à procura do quotidiano. Juntava recortes para inventar palavras. Como Mia Couto. Gostava de sujar os dedos nas letras pequenas dos diários e de fazer as palavras-cruzadas. Juntava as palavras e pensava na frase seguinte. O branco seguia-se, fatalista. Dizia a si próprio que podia varrer tudo para debaixo do tapete. Se fosse assim tão simples. Mas não era. A tristeza era nata. Os pensamentos felizes só lhe surgiam em forma escrita, dependentes de inspiração. É complicado entender o que nos falta. Por isso... deambulava nas experiências.

Nota: a foto é do habitante... brilhante!