It's such a selfish way to lose
the way you lose these wasted blues
these wasted blues
18 janeiro 2005
O crepúsculo em combustão lenta...
O crepúsculo em combustão lenta Entre anjos e
E criaturas novas
A urgência do mundo que bate o pé
A arte de ser uma nova estrela
Os hóspedes tão desconhecidos quanto influentes, A teia e a aura: Paralelas que talvez se encontrem.
1 comentário:
Anónimo
disse...
Imagens, sons, cheiros. As manhãs em Cacilhas... com a venddora de chocolates envolta nos xailes, o pregão do jornaleiro, as castanhas assadas e por cima as gaivotas, volteando no vento abrupto vindo do rio.
Porque será que este teu poema me trouxe estas memórias? Porque será que insisto nestes comentários idiotas e sem rumo?
1 comentário:
Imagens, sons, cheiros. As manhãs em Cacilhas... com a venddora de chocolates envolta nos xailes, o pregão do jornaleiro, as castanhas assadas e por cima as gaivotas, volteando no vento abrupto vindo do rio.
Porque será que este teu poema me trouxe estas memórias? Porque será que insisto nestes comentários idiotas e sem rumo?
Deixar. São apenas impressões que sulcam os dias.
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